Un immense capharnaüm de cauchemars dans la gorge,

ce qui me donnait l'air pâteux et comme de pire façon apragmatique des poissons hors de l'eau,

je dirai les mots vomis de mes extases pleines d'étoiles

et de sexes brûlants et chauds sur ma bouche avant de cracher en l'air dans le caveau d'un poëte et moi assis   .

Ma censure sur la cochonnerie de penser.

Pour une seule aberration qui fut ce charme déversant sa mécanique fluidité sur mon cadavre cette porte s'ouvre

et avec elle mon destin

si j'en ai un et comment ne pas en avoir un

quand on est dans la tragédie en train de se comprendre. Quelle conscience pourrait résister à cela. Ce sexe dans la main voyageant dans mes pensées dissoutes et comme de boue circule dans les perroquets de par chez toi

et quoi ! il y a bien quelque chose de révulsant dans ce charme discret,

dans cette aberrante indolence

et me rappelle ce que je suis.

reprenant le mouvement de la vanité de toute chose qui ne fut un repentir,

dominant à grand peine le lac de boue qui attend devant la porte et m’emmènera vers l'abysse,

rencontrant dans les abysses les monstres furieux de mes enfances et leurs prêtant des intentions mauvaises,

je jouais avec le fantoche dans ma cage de viande.

Ce sexe dans la main ouverte au chemin qu'il en soit de lui comme de ma répugnance à me séparer du monde,

comme elle dit à me couper «  les veines » du monde,

et en particulier tout à fait j'étais dans ce souvenir

remontant à ma bouchée d'air frai

vers autre chose qu’une simple vision 

Ce corps qui s'abat comme un couperet imbécile tombe dans la boue du vide avec un vague remous ma flèche mobile s'inscrivant dans la boue.

construire un rêve unique au monde qui traverse les siècles tout d'abord dans le silence puis tenant dans ce silence son propre poids au-dessus du monde tout d'abord le tenant dans son évidence de rêve plantée dans les veines invisiblement définies de la Terre, submergé par chacun de ses sentiments, mobile silencieux comme le sifflement d'une balle après la détonation, je veux changer l'esprit de sa vie, je veux changer l'esprit par le mot obtenu par concordance entre l'autre et ma fragilité, membrane de vie dans le chœur des anges vibrant pour Amour à présent vers un astre bienfaisant, à une portée de poignard la porte s'ouvre

que je comprends les diables de désespérer.

Mais qui suis je pour parler du diable moi qui pêche tant.

On voudra bien reconnaître une distance avec le sujet et son round autour duquel évolue encore quelques présages.

Le chœur des anges reprend de mes infernales abysses.

Qui suis-je pour tant et tant douter   .

Ma langue seule se prête au règlement du Monde tournoyant dans la forge tranquille.

je suis seulement au courant de ce règlement qui finit tout par du silence.

 je montre le chemin d'un court paradis imaginant qu'il soit l'entendement où l'on me guide.

Déjà j'aperçois ma sœur qui me lit en compagnie d'un petit théâtre maudit où respirent des opiums des lancinants voisins de Pithiviers, des suaves de Nogent le Phaye, des maigres de rue des vingt ans, et tout cela chanvre bon l'essence à mon missel.

Alors nous voguions nous tordions l'âme dans nos principes, étranglions les cécités.

Alors il nous fallait des verrous pour nous en sortir Cette noire ardeur à tout combattre nous laissait sur nos motos les cheveux courts dans les jumbe de nos vers en bataille. Quel cacophonique concert dans un livre qui renversa mieux la planisphère, nous en dévoile un seul aspect.

D’autres debouts faisaient des parcours initiatiques tous dans la courbe du verbe doutant de nos victoires.

Cette femme qui tangue cet air qui te ressemble forment des rondes enfantines dans tes cheveux défaits.

De ce côté du chemin il y a la pesanteur et la rencontre ultime. Ce frère que je chéris contre moi Ses mouvements de flaque vers ma bouche me traînent loin du parfum doux qu'un soir elle a embaumé. Ce frère traîne sa morgue dans ses yeux injectés. Il ne veut plus que l'air tangue sans tomber sur ma caisse de lettres empaquetées. Celui là sait sûrement fomenter contre moi les mêmes flaques. Il dépèce déjà dans l'ombre ma silhouette à épingler. Sûr qu'il y va faire son travail avec sa lenteur dans tout le déplacement de la tête, le tracas des jambes, mais qui fait son travail avec l’engrenage évident d'une scène mille cent fois répétée.

le long évidement qui se passerait de mon histoire dans cette fin dépend d'une porte à franchir.

Je ne me pose pas la question du combat. Il est hors de question que je me batte. Plutôt aller dignement dans l'absurde dignité des godelureaux qui sommeille une lave ancienne dont l'hymne repris en moi dans son vacarme de bonne résolution. Aller aussi absurdement que tout est mais dans une absurdité de la démarche qui aille avec un sens aigu de tout ce que cet autrement bien suscite. De cette maxime aller jusqu'au bout d'un ennui empoisonner la mort d'un cri inaudible sans doute mais qui sonne à cette porte comme le doigt salvateur d'un furieux né.

Cette femme devait entendre mon pas sur le sol mener sa fière pâquerette à l'azur enfin retourné.

Puis attaquant le Monde de nos esprits sanglés dans ces lignes

grignoter le Royaume d'un ton sépulcral où se distingue ma marionnette.

Désignant toutes les marionnettes je contemplais la fleur dans sa robe tragique. Déjà prêt à l’emmener à son tour qu'elle jouisse Amour de ma défunte lyre j'entends les ciels de mes discours s'ouvrir.

Le Fils ou plutôt une idée du Fils planait dans mes opiums ennuités comme un petit matelot dont la casquette aurait été emportée par le vent. Les ciels s'assombrir dans la tulipe immense de sa main ouverte sur ma caisse. Alors entre passé présent avenir j'avais agit que la terre eût assiégé une fois encore mon petit corps d’encre.

C'est quand me viennent ces auréoles autour des yeux, ces mécaniques célestes, ces Notre Dame et toutes ces poussières, c'est quand me viennent ces calculs, ces soupèsements de l'âme qui désespère, quand me viennent les secours du Seigneur et le vin de la Pâques, que mon père me revient.

Nul autant que moi n'aura senti aussi vivement le besoin d'écrire sans en avoir aussi peu le talent. Et nul plus que mon père aura voulu être Saint. Tous ses papiers l'attestent. Dés ses six ans s’il considère que « aimer fait souffrir, alors je n'aimerai pas », quoi de plus logique à la longue que de se haïr injustement. Mais lui ayant commencé ainsi, il lui faudra cinquante et un ans pour l'admettre. Et que ne puis-je à mon tour admettre dés aujourd'hui que je ne suis pas fait pour écrire.

Tant d'années passés plein de véritables remords où la joue se prête aux gifles des suffocations, et le reste du corps à des noeuds serrés à l'estomac, des têtes prises par des arpèges affligeants. Rien ne vaut dans ces rituels plus d'une minute d'arrêt. Rien ne vaut de s'y confier de plus qu’à l'écriture. Ce peut-il qu'une préciosité sortît de moi, je la préférais à mille une contemporaines. Mais ce n'est pas pour préférer l'ancienne. Je suis certain d'aimer écrire comme mon père voulait être sauvé.

Et je confesse à mon tour avoir connu l'Accusateur, ses sinuosités distantes, sa minutie, tout son tremblement. Ici ma maladie mentale même, écrite.

J'ai pris de la hauteur. J'ai cru respirer quelque jour - Mais le Démon veillait.

Non que l'écriture soit un mal en soi. Mais on demande au Saint comme au poëte une trop grande pureté. On lui demande d'être soulevé de terre rien que de l'avoir vu, car « s'il n'est la lumière » - comme le notait mon père amèrement et tout forcé d’espérance - « il porte au moins la lumière ». Et dans la lumière qu'il demandait en priant, j'ai vu aspiré tout un monstrueux appel de l'être à la pureté.

Ô comme j'ai voulu penser cela avec de faibles balances dont le fléau balançait sur ma vie.

Encore aujourd'hui je n'ai pas la vertu de croire que l'amour guide vraiment mes pas. Il m'y est trop difficile de retrouver un chemin. J'erre au contraire aveugle au milieu des destinées. Je ne cherche pas mon sauveur. Sans nul doute il est trop occupé.

Mon père à la différence aurait capitulé. Il aurait dit : Je me fais une fausse image de mon Sauveur...

Je confesse avoir cherché la pureté non pour Dieu mais pour elle-même. Pour m'en emparer et me la représenter comme une fille à poil. Car j'ai aimé et possédé en pays de Déraison plus d'une sorcière. Leurs culs miniatures sous d'immenses ailes ont le charme que leurs prêtent les Muses. Elles couronnent de leurs sexes bleus des mangues de jouissances. Mais les mots ne se prêtent pas à l'exercice - Justement.

Mon père sous forme de démonstration parlait plutôt des principes et des devoirs avec lesquels ses parents agissaient sur lui lorsqu'il était enfant. Je connaissais trop les punitions pour ne pas savoir assez tôt quelle sorte de blessure c'était.

 Il traînait ça comme une première Croix sur la Grand Place. Seulement il fallait ne plus faillir et pour ce n'aimer personne.

Et Dieu ? un jour il ne l'aime pas. A cinquante deux ans lorsqu'il s'en confesse il ne lui en reste plus qu'un pour le chemin de la rédemption tant attendue.

Le Seigneur le permettra non en en faisant un Saint mais le chargeant d'être père.

Avant sa sortie finale, il m'assigna en effet d'un seul regard, mais de ces regards qui peuvent clouer une vie, un rôle pourtant précis mais que je ne me représente pas tellement j'y ai été marqué par sa dureté comme un jugement plus quelque chose de fou qui m'a dépassé.

Avoir envie de prier parfois sauve chante Jane Birkin.

J'étais d’ailleurs moi même dément à ce moment et je ne sais pas si son regard n'avait pas espéré refléter l'amour le plus profond tandis que ces yeux noirs que je regardais pour la première fois se faisaient présentement fixes pour marquer l'éternité et me fixer moi même un rôle que je ne connaissais pas exactement.

Cela aura sûrement voulu fixer aussi en moi tous ses principes qui l'avaient tant et tant enchaîné et dont il me fallait à présent m'emparer ou bien quelque chose de totalement différent car une violente brûlure au bras m'empêche de croire tout à fait en la Malédiction - si ce n'était le Serpent qui lui avait serré le coeur qui s'éloignerait de moi. Car je serais fou de croire que mon père ne m'a pas laissé quelques traces qui m'auront bien lézardé.

Le venin du devoir que j’ai et la graine de potence que je suis devra courber l'échine. Je suis au faîte de la maisonnée. Je plante mes pièges. J'additionne et je soustraie. Plutôt je soustraie. Je tire des informations, je vole du lait, plus tard du café. Je soutire de l'argent. De peur que je ne sois moi aussi devenu comme les autres, on ne me reprend pas sur ces menus détails. Fou comme on passe un diplôme de poësie. A un infirme on reproche moins son illégalité.

Mon père lui était infirme du sentiment. Il pouvait pleurer, commettre en prière les plus doux rissolements, la sécheresse seule le plus couramment venait couvrir son âme. Et comme il désespère !

Moi d'avoir juré tant de fois ne plus m'y laisser prendre, je me retrouve en communion de coeur avec cet être qui se croyait pur esprit et ne voulait jamais sentir en lui autre chose que des grâces sensibles - Lui qui ne voulait rien autant que la Charité du coeur !

Mais comme l’amour est délétère, qu’il n’avait au fond aucun besoin de Dieu car il s’était à son propos complètement fourvoyé - Nous verront comment - il avait beau avoir des Visions, pour lesquels en tant normal il n’était absolument pas doué, il avait beau se rompre et se casser à l’émotion trop absente, il avait beau   se donner à 70 % et prier pour les 30 % qui restait, la vie de mon père est foudroyée en plusieurs endroits par des prises de conscience douloureuses.

Il lui aurait fallut plus aller vers le détachement que vers la compassion et nous interrogeant sans cesse sur elle  ne sommes nous pas les symboles de la faiblesse d’âmes qui font les fins de civilisation mais aussi presque la plupart des mauvaises morts.

Il aura gagné celle-ci en en faisant la victoire de toute une vie car tout s’est passé comme si ses derniers moments étaient ceux de la tortue laissant le lièvre de fils inique et absurde sur le bord de la tombe.

Ainsi tandis que je tendais des labyrinthes, que mes machines en extension sur le Monde exerçaient leurs poids sur ma conscience, que cette conscience allait en se défaisant, toujours plus tourné vers la copie de la dictée magique sous la manoeuvre de laquelle j’opérais, traversé par des puretés, des délices ou des affres, mon père en secret redoublait de rage convaincu de ne jamais pouvoir aimer et que ce qui lui paraissait encore impossible le deviendrait d’un coup.

J’ai dit que mon père s’était fourvoyé, il avait, écrit-il, « au cours d’un quiproquo que nous n’avons jamais pu expliquer autrement que comme providentiel », il avait compris que quelque chose  l’avait trompé sur la personne du Seigneur qui l’avait poussé à exacerber à ce point sa Foi. Je n’en sais du reste pas davantage, il plane dans ses papiers le sceau du secret, une sorte de discrétion qui m’étouffe aussi moi qui ...

Tandis que mon père soupirait de ne pas être submergé par de l’émotion, qu’il se sentais piégé par des quiproquos, qui se laissait sidéré sans voie à suivre, après m’être posé la seule vraie question qui est celle de la Mort et m’en être révolté, je tombai amoureux fou d’une femme à qui j’offris des arcs en ciel tout autour de la Terre, je lançai des colombes, des jets d’étincelles, de petits coeurs dessinés dans les remous de la Seine.

Folie de ce siècle uniquement ? j’étais plein de la vie rêvée qui font les amants mythiques, les poëtes de tous temps.

                           QUELQUE PART DANS MA TETE

Ma tête me fait ses raisons - Je vous écris comme je le pense - vous verrez si je mens - elle ajoute à mon corps des perceptions morales qui me dépassent - je dirais : mon corps - ce qui me sert de penser - sera à l’aventure du langage - je n’y peux rien  - c’est vous aux prises avec mon hébétude -

C’est assez difficile rendre cette hébétude - il y a d’abord un abrutissement devant soi même un retournement - regard enroulé vers de lointains mépris qui vous jettent et vous privent de pouvoir poursuivre - car vous êtes alors vous-même sans moyen et qu’il vous semble qu’il n’y a rien autrement - cette suspension du regard - fenêtres une fois closes -

C’est quand même d’une noirceur qui gémit la nuit à travers les cloisons de papier et comme une insatisfaction avec - dans le rôle de la menace - le lourd marteau du verbe qui cogne sans doute une soumise gesticulation morale pour imposer son caractère

Bien sûr de m’être de nombreuses fois raté - je ne me comprendrais pas comme cela - On ne saurait avoir le courage de ceux qui se réussissent - il y a chez moi une satisfaction plus grande à ne pas aboutir - même si je pense d’une frise rapide achever mon parcours d’un trait en suspens entre le néant et la vie - et cette suspension pareille à ce que vaut tout le reste résume assez bien l’état après lequel je cherche qui n’est ni abouti ni encore créé

Il y a tout d’abord eu ce type même que je n’ai pas - ce genre poète - qui s’est infiltré à la racine jusqu’à me vider l’âme et la vrillant et la martelant et la bousculant m’a vidé mes nerfs aplatis d’encre 

Comme si l’idée était constamment en retard sur le corps et - mécanique obsession - se tenir droit ou couché courbé dans le labyrinthe en extension de mon soudain exercice du sens - soutenant de devoir tout au silence - et le reste  est affaire de poésie - arriver à effacer la parole dans l’effarement de quelques uns - plus nobles -  desquels ce type n’était pas  -

D’abord ce type je ne le connaissais pas - tout de suite il ma tenu la manche m’a parlé de vertu de singularité de noblesse - ces mots comme les autres dansaient sur le Territoire circonscrit de ma langue - sorte de théorie du moment - encore faut-il répéter que je n’étais pour rien dans la rêverie vibratoire qui me parvenait à la tête entre deux citations pérorées par ce jeune type dont les yeux disait toute la haine qu’il avait pour lui-même

Non je n’ai rien a voir avec cette petite frappe - je nettoyai mes verres coulissa un grognement ma tête me refit ses raisons - elle devint l’absurde produit d’un raisonnement dont j’aperçus le mécanisme sous la forme d’une petite fraise tenue par un ruban bleu - voilà qui est curieux fis-je - je m’exerçais à le surprendre

Monsieur fit aussitôt l’individu il n’y a rien d’étrange à cela - je suis malade comme vous marqué par le service de l’honneur plus d’une fois et n’espère rien tant qu’évoluer tenez que je sois coupable à plus d’un titre mais chez chacun les habitudes aident à supporter la vie que voulez-vous les tempéraments comme les nôtres sont des météores éphémères qui laissent quelques lignes à leurs passages

Ce qui ne cessait de me surprendre chez lui ce fut plus sa véhémence à se faire sentir qu’une vivace consistance à s’obtenir - chose à laquelle je parvenais par le hasard et l’abrutissement et à laquelle il avait soumis sa volonté - la fatalité ici avait produit ce genre d’esthète que la Nature dissout dans l’accident d’une nuit et ses yeux étaient habités par de mornes amertumes qui retenaient étales les bribes accélérées qui faisaient ses imaginaires 

Non que j’ai sur lui d’insupportables distances - il me semblerait au contraire me rejoindre dans quelque relâchement mais ce corps que j’ai dit si sensible aux moindres vertiges - affaibli par le café dont je tire l’énervement propice à vous rendre ces impressions - il lui fallait une peinture un inventaire de ce que ce genre avait produit en lui

Dans l’exploration de la plaie il y a ainsi le tourbillon de caillots que déjecte l’humeur - je ne voudrais pas encombrer votre esprit d’une semblable malchance - ce n’est pas une plainte plutôt comme je le dis l’effort illégitime de conquérir un champs que vint à percuter l’inopportun par de la logorrhée et des systèmes dont je fus l’objet

Comment dans ces rencontres en vins-je à soupeser cet être à vouloir le peindre je ne veux d’ailleurs pas peindre autre chose que les actes de pensées qui me parurent volatiles et légers comme d’une source inessentiel sortis en vague ébullition tandis que moi je cherchais l’air je grattais les  murs ne trouvais autour de lui qu’une certaine opacité où tout semblait échapper à la parole et cette rencontre était celle du talent inutile et de la vacuité s’évertuant à se vaincre

On pourrait chez tout autre supposer une méfiance une accointance une vulgarité de vue qui ne me prend pas - quand je revois cet être il n’y a pas non plus de curiosité juste l’incidence d’un bolide dans la bouche d’une caverne celle d’un homme ébloui et d’un homme aveugle - deux infinis qui s’éclairent ou se voilent et s’effacent et se brisent reprennent le mouvement plus ou moins flottant de la vie - puis après s’être frotté l’un à l’autre dans l’éberlument de l’ivresse - c’est l’histoire d’une incompréhension sous l’angle de la dire

les mots ici sont à l’aventure - si j’ai choisi ce livre c’est que le seul maintient au monde qui me cale des angles à une existence trés brève c’est de la même étude que l’impression détachée que j’ai du fracas qu’il fabrique - le double qui voulut en moi rejoindre les  deux extrêmes - la parole et la mort - avait bien fait les choses - les deux indifférents produisait l’un une sorte de vent l’autre emporté par des courants internes s’était penché sur cet être comme une forme possible une forme extérieure à ce qui l’avait atteint et dont il s’était finalement détourné pour être objet d’abrutissement et me dis-je c’est certainement à cette figure que réside la clé de mon fonctionnement de tout fonctionnement

 on voit quelque chose qui n’est pas soi et on la parle mais quand on a perdu le sens de soi on en sait l’inconstance et la mobilité qu’il n’y a plus de point autre que le fugitif sentiment de se posséder et que le plus souvent on cherche à reposer sur ce socle pour contempler hagard l’illusion de posséder un paysage fait de tourments et de vides puis que cela même après un court moment passé à s’y intéresser comme une voie de salut possible on s’en est détourné pour ne plus voir que l’étrange poésie de l’absurde et l’attente est cela qui seul vous tient au monde et cela qui demande courage et volupté quand on a plus l’objectif de se posséder alors  je n’en tire pas de fierté car c’est venu d’un coup cela m’a supplanté  

quand cet homme qui contient en germe un autre livre jubile et s’effiloche sans plus de consistance que de se laisser faire par sa nature oui il flotte dans le brouhaha du Monde pareil à moi mais sans en avoir de conscience et je n’ai pas d’autre force que d’écrire moi que le langage parlé a pâli dans les costumes du Monde commun ce que cet homme obscur laissait échapper de sa bouche

ma voix d’une autre manière affirme au chaos ce livre trés difficile qui fut un centre où me penser

dans le grand hôpital du texte c’est à tout dire un poème déclamé d’une voix rapide où  comme un homme privé de tout qui creuse et s’exerce et s’enfouit dans le cerveau pour déloger de leurs repères les habitués de l’espoir - et je ne sais pas par quoi je vais - et si je vais finir ce livre et sur quoi il finira car il s’écrit à présent plus vite que s’il racontait et donc se lit plus lentement que s’il faisait autre chose que découvrir successivement dévoiler ce livre dont l’objet est lui-même risqué à toute compassion où finalement nous nous devons de périr

j’ai supprimé les décors atteint le fond de l’âme travaillé avec les ombres reprit le petit exalté ma peine songe au jour muraille de caillou qui s’élève entre le siècle et moi ce genre de sophisme attitude cultivée pour elle même cruelle délivrance 

c’est d’affirmer sans doute ce silence si j’en avais le vice il me permettrait tant de choses pourtant je veux tout dire et me ranger dans la catégories des philosophes qui ne soit ni une maladie ni un divertissement ah je sens bien que de nos jours on ne veuille que de l’utile mon oeuvre si j’y parviens c’est un violent orage qui permettent l’esprit de jouer un tour à l’ironie du Destin a quoi bon dés lors nous séparer et faire un dialogue de nos vices versons en une même démesure le fiel et le sec sur nos volcans de sables

cela nous étonnera à nous moquer de nous même

mêlons donc nos papiers melons nos voix votre visage comme

des yeux fermés prenant la revanche

puis détruire par tous les moyens les puissances de morts qui pèsent sur nous avoir la preuve constamment de nier notre noyade dans le temps oui il faudra produire des virus de sens qui s’injecterons par nos rétines en mouvement dans la lave de nos veines et permutant les ADN des anges bizarres des mots transmettre nos sentiments

il ne fallait pas que se résumât par un mouvement de main aucune de nos pensées et que dans l’axe où il fallait que nous fussions mis je ne prenne pas d’urgence

car mon mal c’est avoir traversé les murs changeants ce que nos papiers construisent autour de nos sens

j’aime ce petit bou

et puis ce n’est pas se battre que d’enfermer les morts il faudra déverser nos papiers dans l’espace de nos consciences que les sorciers professent et chevauchant de petits nuages

ce n’est pas la rose qui lui allait si bien ce que nos rêves avaient de formidables nous avions ce lieu disposé des vins sur nos jouissances ainsi en mêlées les vins repris partaient en jardins éternellement affirmés

et ce n’est pas difficile cette danse

c’est une sorte de véhémente attitude de verser à la même coupe le même pouvoir et si nos verbes s’étiolent ce soir en embaumant les cheveux mouillés de celle qui portait à la main le petit livre de dictions mon chéri mon amour j’écrivais ces passages où quelques bêtes définirent des abîmes et d’autres comme ayant expliqué depuis le début la mise en pétard du piège à con que lui ayant appliqué la règle au bas des riens lui ayant expliqué ce que je résumais à présent c’est que cet homme ce type manipulait la petite fraise avec le ruban bleu je ne crache pas mon cri dans le mal pris des vallées je ne veux pas d’oiseau piaillant dans ma bibliothèque je ne veux pas ces rondes un peu vertes ni de ces valises de cortèges pas moins de verre de joie encore pas de syllogisme du brouillard je tourne à présent dans l’angle de la pièce je suis en colère je peux mordre

 je peux tuer ma vie entière

 consumé à ces derniers détails un jour le nerfs coincé un autre la pluie un autre encore le sexe et puis tout recommence et

c’est impossible de vous raconter en fait trés branché dans collimateur l’air absolument nocif il fumait ses cigarettes ce genre poète cet handicapé de la comédie humaine ce n’est pas rien

il peut admettre je suis totalement en morceaux et que je ne déserte rien le Monde est pareils à ses limites sur les bords même desquels suivre une crête où se suivant commence à vivre parmi les livres qu’il écrit ce billet pour un aller retour pagaille que j’y trouasse un tombeau à ce cercueil au loin qui s’avance

ce n’est pas ce que je dirai à cette place

j’ai attendu que le jour se fasse et la tempête a commencé

je suis de ceux que la nuit tarde à lâcher que le jour inquiète d’une frange de jeunes efféminés qui réglons pile l’ardoise à la mort être que ne dirige donc rien effectif par coïncidences de termes il s’émerveille et babille allongé sur le globe terrestre je laisse un soupir m’envahir

ce livre habile de survie passant par toi c’est maintenant cette marche que j’ai reprise devenu cet homme emporté aux métamorphoses d’un autre jour _

Allez ! Dans ma vie ! Entres par la porte des artistes et dévores moi… Je parle de toi partout… Tu es la corde le miroir l’os à ronger le sexe des jardins exotiques je te cherche et te colle je te secoue et te broie du noir tu as le visage pâle le cheveux en bataille la salive sucrée le corps diaphane des nuits étoilées tu as le cœur vrai mais qu’est-ce que le cœur et tes yeux tournent ce n’est pas possible tes yeux sont des labyrinthes en étoiles où je ne cesse de me perdre et je te rêve je te rêve

Sur ces entre-faits j’ai rencontré Momo. Son air de petit voyou philosophe son continuel tabernacle pour tout ce qui est méprisable ses arguties qui nous séparent ses perpétuelles demandes d’argent n’en font pas le genre que je prise. Mais voilà une fois n’est pas habitude je le décoince de chez lui et lui pareil aux autres fois recommence il m’entreprend sur ses rêves. Ainsi donc ayant cherché la douce la colombe aux yeux d’argent la belle l’ayant couru me voilà avec les billevesées les torsions à la vérité les racontars de la souche les cauchemars de Momo.

Cette nuit c’était dans une tente gonflable refermée sur lui où il se débattait cherchant l’air et à s’en sortir. De l’ongle il perce la toile. Alors avec un grand cri il se dépêtre et sort hagard mais libre reprend de l’air.  Un autre aurait songé que la nuit avait assez duré. Mais Momo n’est pas homme à s’arrêter de rêver comme cela.

Il voit cet homme sur un drôle de navire dans la cale. Empêché lui aussi de sortir qui convoque les esprits pour tuer son geôlier. Puis on passe au spectacle. Une pièce de théâtre moderne. L’homme miraculeusement évacué de sa prison fait quelque pas avec une femme. Ils descendent la salle par le petit escalier entre les chaises aux larges marches. Las tout cela n’est que machination. La femme marche sur un livre. Elle le ramasse comme un objet oublié par quelqu’un qu’on s’approprie ainsi par le hasard et la duplicité joints. L’homme ne remarque rien. Le metteur scène est bien jeune. Fait –il partie de la mise en scène gigantesque autour de l’homme ? De fait la femme remet les clés à l’homme d’un avion. Ce qu’il ne sait pas c’est que l’avion est chargé d’un micro qui permet à un avion encore plus rapide de le suivre puis d’être eux même suivis par la femme à bord d’un petit bolide appareillé d’un radar.

L’homme prend donc le ciel. IL zigzag sur l’écran. La femme tente plusieurs tentative pour prévenir ses complices de ne pas faire de traces sur l’écran.

La femme arrive sur les lieux où l’homme a atterri. A n’en pas douter c’est le fameux haut lieu magique grecque ou quelque chose comme ça. L’homme a laissé derrière lui un paquet de feuilles, un tapuscrit. Il s’étale en quatre tas éparpillés derrière lui.

Une jeune femme et deux garçons disent « oh il avait tout l’air du type prétentieux qui dit j’ai quelque chose à écrire j’ai quelque chose à dire tu vois le genre mais que j’y pense il se rend sur l’endroit où on peut connecter les esprits des moines morts il s’y rend certainement ». Le conducteur de la machine est très maigre et très blond mais tout à coup moi je suis aussi embarqué dans cette histoire et je me dis « qu’est-ce que c’est que ça c’est le type que nous poursuivions teint en blond » mais je laisse passer parce que ce n’est pas possible il faut d’ailleurs se dépêcher pour le rattraper car il va opérer sa magie et que quelque chose va se passer.

Nous retrouvons le type il a répété plusieurs fois la magie au-dessus des moines morts. Là ça s’accélère dans un moment de tension. Le type blond veut tuer l’homme qui remarque que son livre s’est éparpillé et qu’il suffit de changer l’ordre des phrases pour obtenir un livre parfait. Il n’y a qu’à reprendre le livre selon les tas épars.

Le blond en fait est l’homme quelques années plus tard venu s’empêcher de commettre l’irréparable. Dans un duo comique où ils en viennent aux mains l’homme arrive à le convaincre qu’il créerait le contraire de ce pour quoi il a attendu dans l’espoir de le vaincre. Le roman tel qu’il se donne est bien plus extraordinaire que tout les tours de passe-passe des moines morts.

En poursuivant son raisonnement l’homme explique. « Je voulais atteindre le néant et c’est pour cela que tu viens en me détruisant tu créerais le paradoxe que je cherchais il y a cinq minutes. Au contraire laisse moi vivre. Me tuer est dangereux pour la stabilité de l’univers. Regardes ce livre Regardes. »