Chanter

Dehors l’oiseau découpe son ombre aux ciels rouges

 

Nos mensonges justifiant des errances attendries

Fallait il que la voix se trouble un instant

Qu’elle en demandât sa rançon tandis qu’un mauvais songe

Tombe dans sa main qui tremble sur sa poitrine

Bien aimée que tord la chaleur où je me tiens

Je demeure ainsi qu’un insoumis au seuil de la Mort

Je me tiens et ondule sans doute pris par l’ombre qui mord ma vie

Traces que le temps indolent sur ma peau des rides a posées

Tandis que muet au seuil de crier j’ai plongé mes vérités

À la longe de nos étreintes tout emmêlés nos sorts

Je ne comprends plus rien de ma parole

Je ne comprends plus rien de mes polars

C’est que j’ai mélangé la fin la cause et la morale

Et que ce que je veux dire s’est mêlé à l’énigme

Comme un serpent de rimes se noue à la cheville

Je veux penser mais ma tête est prise à ses morsures

Et tout s’est englué à la torpeur qui me fait me morfondre

                                                                     La volée s’est envolée il n’est resté que le silence

Qui de ma voix mauvaise pend au fronton du sens

Vieille stances obscures vous tendez vers eux mon visage agaçant

Volonté de taire plutôt que d’ébruiter ma vie s’en va ainsi qu’un chiffre flou

Que ne décèle pas le marcheur de sa marche et je veux qu’à ce rythme

Teigne des rosaces le chanteur qu’il marque d’une pâleur le front du gémissant

Que de ces extrêmes s’enchevêtre un être une douceur quand même

Quand bien même la danse interrompu par une foudre trop lourde

Il perde ainsi son sang comme il aura perdu sa vie à l’indolence naïve

Qui va la reconnaître toujours aux milles affairés perdus à dire leurs vrai

Moi je n’ai vu que ses bras cette ronde intense où j’ai gagné

Le loto rouge comme un tango qui m’a marqué

 

Ce tango qui m’a brûlé la langue à la regarder danser mieux

Sous les vêtements sont comme des feux qui roussissent l’œil

Dans  un noir abîme d’où s’exhalent encor nos petits cris

De devoir vivre mieux que nos parents

Vieillis par le devoir que je n’ai eu de cesse de casser

À l’endroit de la douleur de chanter et du pouvoir voir

Au travers les espaces où la terre s’inverse

(car le soc est passé dans ma gorge de chantre)

qu’envolés tout à coup nous échappions par l’air

même si sont trop pesants ces jours rassasiés de chanter

-Ah qu’on me tue qu’on m’achève

j’ai attaché son cœur arraché à ces heures

La Main Dans Le Sac

 

Faut-il, d’abord, des mouvements au corps pour qu’il avance, on pourra dire il avance forcément puisqu’il est pris dans le temps, mais si ce n’était cela, si la durée était pareille à lui il avancerait tout de même de ses mouvements contigus qui le font se mouvoir ainsi qu’il est pris, or le voilà qui bouge et qui marche, ou même une de ses parties seulement échappe à son apparente immobilité, et il étend une main semblable au fanion de désespoir que le vent agite, il étend, donc, cette main avec la facilité que peuvent avoir certaines mains de s’étendre, et elle s’enfonce dans une poche non pour y chercher un objet dont il pourrait se passer, mais pour, tout simplement, disparaître et se caler au chaud, s’absentant à la surveillance que j’avais entrepris de ce corps comme d’un sujet d’étude, et cette main qui s’enfonce, et se corps qui s’engonce, c’est peut-être le mien mais rien n’est moins sûr, il se pourrait que ce soit le corps d’un autre, tant il est indistinct, si ce n’était, malgré sa disparition, la main qui, plus blanche ou éclat clair se distinguant, me fait sourire pour l’instant avec si peu le sérieux de cette esquisse, seulement venant à l’encontre de mon sourire et le forçant à se contraindre,,,               

« - Vous semblez dire que tout cela est fragile ?

   - On est lucide, c’est tout, si tout ne va pas aussi bien qu’avant c’est que cela devient difficile de s’y retrouver »

,,, l’harmonie qui vient percuter mon observation, comme un accident sur son trajet (mais qu’est ce que c’est l’harmonie, n’est-ce pas l’absence de disharmonie, sa capacité à ne pas se faire remarquer, tout à coup remarquable ?) tout à coup, la main ressort vide, étrangement nerveuse, elle semble indiquer une direction, puis se ravise et vient se porter pas loin de la bouche, en essuyer le coin, se ravise de nouveau, comme ne sachant quoi faire de sa mobilité, et retrouve sa position préalable à mi chemin du corps, ballante et étrangement naturelle, sa nonchalance est son meilleur habit, elle a l’apparence qui lui fait le mieux sa forme, satisfaite d’elle-même et ne portant à cela aucun intérêt ostentatoire, son oscillation, sa pandiculation, la conservent vivante, la remette au monde, mais elle n’a pas de fierté à cela comme le peuvent parfois donner impression les pianistes virtuoses habitués qu’on les regarde, fait au reluquage, aux mouvements emphatiques et visibles, ma main, elle a trompé un moment d’attention, et comme gênée d’avoir à se montrer, s’est faite disparaître du monde dans la poche, mais elle n’y a pas trouver de particulière satisfaction nécessaire et en est ressortie avec le même aspect d’incognito, inconsciente que je l’observe,,,   

« Vous souhaitez qu’il y aie des papillons, des oiseaux, dans votre jardin ? »

D’ailleurs tout est là, dans mon jeu avec ma main, comment se fait-il que j’ai pu l’observer si longtemps sans qu’elle s’en rendît compte ? C’est à vraiment croire qu’elle a un mouvement à part entière, mouvement de bandit, mouvement d’indépendantiste, mouvement hors tout, qui ne cessent de m’interloquer sur ce qui me constitue,,, j’aurais donc la possibilité en m’observant attentivement de détacher mon esprit si l’on veut bien croire ce que j’ai dit des mouvements qui me fabriquent, et donc, qu’est ce que cela veut dire sur ma fabrication, car vous avez suivi avec moi sans vous interloquer, ou en vous interrogeant avant que je ne signale le fait extraordinaire de ce dédoublement momentané, ainsi il vous aura été possible de vivre avec moi sans faire attention le moins du monde à moi que je faisais attention à une main qui se mouvait sans moi, sans que cela vous choque, ainsi que moi de mon côté je ne trouvais rien à redire, et, maintenant, ma main je ne sais comment la tenir, et je la mets dans ma poche avant qu’elle ne me gêne trop, mais là encore elle s’y met comme à reculons, en boule, cherchant sa place, tâtant et tatillonne, occupant mon esprit, de sorte que je ne l’observe plus mais qu’elle m’observe, elle se déplace dans la poche avec l’envie qu’on l’oublie, signifie chaque mouvement de pensée par de petite agitations, des tremblements imperceptibles qui semblent indiquer qu’elle en a assez d’être ainsi suivi de tant d’obséquieuses attentions, de tant de méticulosités qu’elle ne s’y fait pas, qu’elle vit, oui, mais de sa vie propre, en bonne entente avec moi tant que je ne la veux pas soumettre à une immobile conscience qui voudrait la fixer ou du moins l’encadrer, qu’elle ne sorte pas de son champs où, criblée et comme menacée, elle se soumettrait entièrement à la volonté, un moment absente, tenant prise sur elle tel le pilote d’une machine,,,

or ce pilote, aussi sensible que soit rendue sa machine, aurait du mal lui aussi à soumettre entièrement son outil à sa volonté démultipliée, et bien que l’ingéniosité des hommes fasse qu’on maîtrise toujours plus les engins que l’on utilise, il ne se peut autrement que la palpitation de la peau, le tangage de la respiration, enfin tout le tremblement, ne fasse que les machines, en partie, certes, infime, échappe à la volonté, et que, pour mieux contrôler celles ci, il eut fallu cette sorte d’inattention attentive qui présidât à mon premier mouvement que les mains qui dirigent ces outils, s’ils ne sont pas doués eux aussi d’une vie propre, les contraignent à de semblables mouvements, que la volonté voudra y imprimer,,,

Cette suspension de la conscience, pourtant attentive en tout, peut prévaloir à mieux laisser vivre les autres, et je ne cesse de penser que lorsque j’écris de telles pages, avec une volonté de porter en avant la phrase et, pour ce faire, une conscience la plus aiguë possible de ce que je fais, mon lecteur, comme face à une chose vivante qui se déplacerait en glissant la feuille sous ses yeux de la droite vers la gauche, voulant plus ou moins n’en rien perdre d’essentiel, s’en ferait une idée tout autre, et, parfois vivace parfois empruntée, qui serait toujours nouvelle,,,

« La question n’est plus l’originalité de l’œuvre, mais sa vitalité, son audace, son inventivité, on s’est dit qu’est ce que c’est, on s’est mis en scène, bien sûr cela nous échappe, cette représentation de soi, on existe toujours dans le regard des autres, et les habits sont parfois cette construction de soi par l’autre, parfois cela efface cela met aussi en scène,,,

je ne sais pas,,, »  

C’est un petit peu comme d’habitude

Le morceau que je tape et à toi mon rayon car je parle de moi pour parler de toi je parle de toi pour parler de toi et tu parle de toi et tu parles de moi pour parler de toi. Ces rires ont un nœud quelque part. finance de mes faïences en boucle mais qu’est ce qu’une faïence pour me parler de vos tableaux ? qu’est que c’est que ce que c’est  pour le parler de tes tableaux de mes chiffons de mes pirates robert larousse

de mes astres en désastres

le baromètre de la pression et la pression du maître au bar ? ce

n’est pas de ma faute disaient ils

idem de mes coraux

ah bien que j’aille mieux au donf des océans

malgré tout il faut répéter la messe des dires et

recommencer le voyage avec toi

recommencer le voyage de mes sollicitations et

recommencer les oscillations au grand Voyage après la mort et après la vie il faut recommencer car

c’est après la mort qu’il eu fallut dire et que j’ai dit après la vie quoi ? mais la VIE

s’éclater au soleil

reprendre les adducteurs de l’amour

les parties intérieur des cuisses

vieilles zones toujours disparues

car les hommes sont seuls à avoir du plaisir pour en donner aux femmes

d’où il faut que faille que fit que fallut qu’il faudra ce qu’il fallait pour prolonger la vie ?

de ce c’est si bon LA VIE qu’alors

on aime rire

mais vos rires étaient truqués ils disaient tu en fais gentiment

ils disaient gentiment tu en fais de trop avec moi

tu peux avec eux tu peux avec nous tu peux avec vous tu peux

mais seul et si seul si seul dans mon territoire tu ne tiendra pas ta vie plus longtemps

nous nous nous et encore nous nous de la révolte de camus nous de la vie

nous de l’absurde

nous de la force et nous puis

Toi dans le travail de toutes les sollicitations nous gageons

Lui accomplissant dans l’unité de l’humanité la justice de l’humanité le poing ouverts laissant laisser les utopies de nos orages de fleurs

de nos fleurs sanglots de sang tel un miracle impossible enfin possible impossible enfin

dépassé devenu possible possible de l’humanité

juste de l’humanité au travail accompli de Dieu par le travail de l’homme la femme

et tout ce qui respire

impossible humanité accomplissant en un art chrétien toujours iconoclaste art chrétien accomplissant enfin

LE JOUR VIENT

Le jour vient avec les chiens qui tournent dans la rue en mal de sang et de chairs à mordre et de bile à cracher et de vices à écluser et je dirai que j’ai des yeux de folie pour les aubes salutaires je dirai que j’ai des oreilles de folies pour les rumeurs vraies qui gagnent le monde sans ramper je dirai que j’ai des narines de folie pour les cigarettes gagnées sur ma mort je dirai que j’ai des toucher de folies pour palper la douce peau volage de mes papiers insolubles je dirai que j’ai des vertiges de folies pour mes ivresses froides mais le jour vient.

 

Et je comprends que les seuils sont franchissables encore une fois qu’il est formidable d’aimer et incroyable de continuer de vivre

Et je comprends que le rythme de mes doigts vaut les vaudous de vos tubes

Et je comprends que je suis invincible et meilleur que ce que j’ai cru hier meilleur que ce pour quoi je suis né qui est le tombeau et l’oubli le désamour et le brouillon

Et je comprends que l’aptère archange de mes mots vole au-dessus de mes pages en marchant comme un danseur solide au sol rivé dans ses fureurs de nègre et son blues impossible

Je reprends la voix du chanteur qui m’accompagne vraiment compagnon solidaire de ma solitude imaginaire moi qui tourne en rond dans ma danse vrillée en changeant un mot sur deux dans les espaces libres de l’imaginaire débraillé qui convienne à ma nuit repues de fainéant gouailleur de foire

Car si j’ai des sagesses un jour c’est pour les brûler à ton soleil aveugle et que mes rythmes de pornographe électrique valent tes frissonnements devant mon abjection

Qu’il soit dit que j’ai du talent au ventre et du ventre à me dégobiller

Qu’il soit dit que j’ai de la chance de m’être tenu devant le gouffre et d’avoir trembler de voir s’ouvrir l’abîme mais que j’ai tenu jusqu’au lendemain le jour qui vient

Qu’il soit dit que les ritournelles qu’il aura été fait dans vos tête éclectiques sont de notables romances à autant de cheminement vers celles qui s’en sont allées si loin de moi dans le jour qui vient

Qu’il soit dit que les yeux de la nuit sont ceux du jour et que mes soleils valent mes lunes plus éternelles ce matin que le ciel ne m’a fait car le jour vient

Qu’il soit dit que j’ai un jour une minute une seconde vaincu sensible à l’air que l’expire comme d’une lumière bienfaisante car le jour vient

Qu’il soit dit que j’ai décidé de crever de mes cafés et de mes pages noircies comme on décide de vriller vers un sol inconnu dans un avion devenu fou qui décide lui de se finir en tournant dans l’air plus rapide qu’un électron car le jour vient

Qu’il soit dit que je t’aime toi et toi surtout et que tes hanches emportent dans leurs valses le mouvement insondable de mes écritures d’un matin car le jour vient

Un permis de démolition dans les parages.

C'est une sorte de morale, comme mes voeux ont leur poids de larmes (tout se rient, c'est assez atroce, les amitiés grinçantes qui m'ont, juste assez pour cela, dit combien la violence pouvait trouver en moi la cible ruinée dont elles pouvaient se servir, décharge couverte de sang caillée, âme noire qu'on puisse supplicier.

Tout l'amour que j'ai actuellement consiste en un sacrifice idiot -Car je ne le comprends pas. Pourtant devant un choix, on sait qu'il faut s'engager. Et comment ne pas choisir la souffrance quand on en espère l'amour.

La question n'est plus alors du sacrifice mais de celui qui demande un tel sacrifice, car on ne peut éteindre en l'homme (et le Mal inacceptable en est la preuve) l'espérance d'un Salut. Aussi vaut-il mieux le supplice du coin avec les secours de l'amour qu'un régal de délices dans un monde sans espoir. Je sais cela d'expérience. Mais quoi je pourrais en plus attendre d'être secouru -Si ce n'était de moi - même que je souffre et dont peut me sortir ce mouvement de l'âme qui nie porte 'a me nier au profit d'un autre

Et quoi ! les autres viennent, ils me hausse, ils me soulèvent et me portent ; qu'ici se ferme la porte de la salle des tortures, car on ne saurait comment la refermer et que j'ai montré que l'Espérance seule Pouvait sauver -non la souffrance.

Or le mouvement de là vie continue de passer me tra^versant comme il est devenu ce besoin de communiquer que ça ne communie pas. (.'a: besoin (le communiquer s'arrête dés qu'on communique - parce que justement ça communique !...